Archive for the 'Schwänke aus der Jugend' Category

Ungefähr zu der Zeit, als mein jüngster Bruder gerade Abitur machte, führte der Verkehrsverbund Rhein Ruhr eine neue Monatskarte für Schüler und Auszubildende ein. Um der jugendlichen Zielgruppe gerecht zu werden, nannte man das neue Produkt „SchokoTicket“.

Sofort hatte ich einen irre komischen, wenn auch retro-angehauchten Fernsehspot vor dem geistigen Auge, in dem der Inhaber eines SchokoTickets zu einem Kontrolleur im Bus sagt: „Django zahlt nicht, Django hat SchokoTicket.“ Ein B-R-Ü-L-L-E-R.

Mit nur einem Problem: Die Focus Group (also mein Bruder, der altersmäßig voll in der Zielgruppe lag) kannte den Originalwitz nicht. Ich sah ihn mit erwartungsvoll großen Augen an, er starrte leer zurück.

Das war meine kurze Karriere als freier Werbeschaffender. Schwarze Rollkragenpullis habe ich zu der Zeit trotzdem weiter gerne getragen.

Es war der 9. November 1989, an dem mir der hier schon häufiger zitierte Weltgeist mir mal so richtig die Zunge rausstreckte und mir zeigte, dass ich nicht mit dem Ohr am Puls der Zeit lebte.

Am 9.11.89 machte der Informatik-Grundkurs einen Studienfahrt nach Trier, um dort nach dem Besuch einer Mathematik-Vorlesung an einer Weinprobe teilzunehmen. Mir stand der Sinn nicht nach Wein, viel lieber wollte ich mir das Karl-Marx-Haus in der Trierer Innenstadt ansehen, befand ich mich doch — gerade volljährig geworden — inmitten meiner salonsozialistischen Phase.

Besonders stolz war ich auf das an diesem Tag erworbene kommunistische Manifest: Eine typographisch sehr schöne Aufmachung: der Text in zwei Spalten gesetzt und einige Buchstaben so fett gedruckt, dass aus der Entfernung die Köpfe von Marx und Engels aus dem Text hervortraten.

Als ich abends nach Hause kam, saß mein Vater vor dem Fernseher, schaute Nachrichten. In diesem Moment wurde mir schlagartig klar, dass ich beim Kauf des Posters einen fetten Rabatt hätte aushandeln sollen, von wegen Auslaufmodell und so.

Eine der liebsten und skurrilsten Personen, die ich während des Zivildienstes kennengelernt habe, war Frau M. Sie lebte alleinstehend in einer größeren Wohnung in der Nähe der Dienststelle in Düsseldorf-Flingern. Frau M. wurde ab und an von den Schwestern der Sozialstation betreut, kam aber im allgemeinen allein ganz gut zurecht. Dennoch beauftragte man mich, einmal die Woche bei Frau M. zum Einkaufen vorbeizufahren, da den Kolleginnen Frau M. nicht ganz geheuer war.

Frau M. lebte ohne Strom und Heizung. Nicht, weil sie sich diese Dinge nicht hätte leisten können, sondern, weil sie auch ohne ganz glücklich war. Sie war zugegebenermaßen etwas exzentrisch, wie sie mit schlohweißem Haar und wenig Zähnen — aber immer im Mantel — in ihrer Wohnung herumlief und regelmäßig im Schülerduden Mathematik schmökerte.

Ich war ganz gerne bei ihr, nur leider — das war wirklich unangenehm — roch es in der Wohnung beißend nach alter Frau und nach Kerzenwachs. Weder Frau noch Wohnung machten einen verwahrlosten Eindruck. Der Geruch nach Kerzenwachs rührte aus der Küche, wo Frau M. im Spülbecken eine beachtliche Menge Kerzen aufgebaut hatte, auf denen sie ihr Essen zubereitete. Dass sie bei den Temperaturen im Winter 1991/92 nicht ausführlich lüftete, war aus ihrer Sicht auch verständlich.

Es dauerte ein paar Wochen, bis ich merkte, dass die Frau gar nicht so irre war, wie alle meinten. Ich ging normale Dinge für sie einkaufen. OK, sie hatte einen hohen Konsum an Kerzen und Graupen, aber Rätselzeitschriften und das „Echo der Frau“ habe ich für andere Damen auch gekauft. Wie sie die Graupen auf den Kerzen weichgekocht gekriegt hat, war mir ein Rätsel.

Überrascht hat sie mich zu Ostern 1992, als sie mir ein Osterküken schenkte. Eins aus Plastik, mit plüschigem, gelben Fell. Unter den Füßen hatte es zwei Metallkontakte. Berührte man beide, schloss sich eine Stromkreis und das Küken machte Piep-Piep Geräusche. Sie freute sich wie Bolle darüber und ich war tief gerührt. Dieser Kontrast: Eine Frau, die ohne Strom lebte, aber sich diebisch über ein elektronisches Spielzeug freute. Herrlich.

Piep-Piep lebte ein paar Monate in der Brusttasche meiner Jeansjacke. Irgendwann wanderte es in die Kiste mit den Erinnerungsschätzen und in Mutters Keller. Beim mütterlichen Umzug im Mai tauchte es wieder auf: Unverändert gelb, das blaue Schleifchen um den Hals intakt und die Batterien gingen auch nach 15 Jahren noch. Es war ein herzliches Wiedersehen.

Offenbar hat die Schreibmaschinensammelei meines Vaters die Familie mehr beeindruckt, als ich es vermutet habe. Neben dem Kommentar meines Bruder zu dieser Episode schickte mir mein Vater selbst seine Sicht auf diese Zeit, die ich hier gerne als Gastbeitrag veröffentliche.

Also Jungs, das mit den Schreibmaschinen ist ja noch viel komplizierter als Ihr in Erinnerung habt. Eigentlich hat die Sammelei damit angefangen, ohne dass ich es wusste, als ich in einem Schrank eine vergessene Adler 7 fand, mit voll erhaltener Goldschrift. Die war schön. Und deshalb habe ich sie mir mit einem Haken wie ein Bild an die Wand gehängt. Es sah nur einfach schön aus, viele Jahre lang.

Dann kam der Selbstmord meiner Schwester und ich fühlte mich daran schuld. Ich weiß genau, dass ich damals anfing, das Ding zu putzen und zu reparieren. Dann sah ich auf einem Trödel eine Mignon, die war auch soooo schön, und auch zu reparieren. Aber zu teuer. Eure Mutter hat sie dann heimlich gekauft und mir geschenkt. Jetzt hatte ich zwei, war Sammler und fand immer mehr von diesen schönen alten Dingern (eine repräsentative Auswahl findet Ihr in den Auktionskatalogen unter www.breker.com), wozu natürlich bald die Bekanntschaft mit anderen Sammlern kam, woraus ein Verein wurde, mit Treffen und Zeitschrift, halt die deutsche Geselligkeit. Sammeln und Reparieren = Wiederherstellen!!! war Ausweg aus der Lebenskrise nach Schwesters Tod. (Alle Sammler haben einen Bruch im Leben und versuchen, durch die Sammelei wieder Sinn und Ordnung zu erzeugen).

Zuerst habe ich wie alle Anfänger auf die Quantität gesetzt, da ist Eure Erinnerung richtig. Bald standen 150 oder 200 rum, im Keller, in meinem Zimmer (nicht: im Wohnzimmer oder in der Küche! Und auch nicht in den Kinderzimmern, yes); und dazu natürlich unten im Bad, aber das
wurde sonst ja nicht gebraucht sondern war Werkstatt. Okay, im Laufe der Zeit habe ich mich von der Quantität hin zur Qualität verändert, und ab Mitte der 80er hatte ich nur noch ca. 50 Maschinen (vor allem von Jean-Pierre auf dem Pariser Trödel), die aber z. T. weltweit einmalig waren, weshalb das auch eine echt wertvolle Sammlung war. Als ich dann Ende der 80er die Habil geschafft und die Professur in Freiburg erhalten hatte und damit die Lebenskrise zu Ende gehen konnte, hörte das Sammeln und Reparieren auf, auch weil die wirklich seltenen Maschinen inzwischen zu teuer wurden. Was mich interessierte, war unter 10.000 DM nicht zu haben und die Trödel waren (auch in Paris) leergefegt. Ich habe dann alles auf einmal an einen Sammler verkauft, der eigentlich nur zwei Maschinen wollte (bzw. unbedingt haben musste). Alles oder nix, sonst wäre es traumatisch geworden.

Also, wenn ich so Eure Erinnerung lese, sehe ich erst, dass Euch die Dinger irgendwie bedrückt haben. Aber ich hab versucht, Euch nicht damit zuzumauern und vergesst nicht: nie hatte Euer Papa so viel Knete inne Tasche wie damals. Sammlergeschäfte gehen bar und zumindest die
die 3 Kleinen wussten genau, wie man es schaffen konnte, davon etwas abzubekommen (Alexander war zu diesem Zeitpunkt ja schon ausgezogen).

Danke sehr, Papi. Bedrückt hat mich die Sammelei keineswegs, mir ist ja klar, dass wir alle sehr davon profitiert haben. Es ist aber ein komisches Gefühl, auf einem Trödelmarkt oder sonstwo eine alte Schreibmaschine zu sehen und dabei nicht nur zu denken: „Oh, eine alte Schreibmaschine“ sondern solche Gedanken zu haben wie: „Ach, eine Adler 7. Das ist ja nun wirklich keine besonders alte Schreibmaschine. Da habe ich im Leben schon ganze andere gesehen. Weck mich, wenn da eine ‚La Miniature‘ steht“.

Außerdem kann ich nicht ganz verhehlen, dass ich die Geräte auch sehr ästhetisch finde. Wenn ich ab und an mal ein besonders schönes Exemplar zu Gesicht bekomme, überlege ich manchmal, die Schreibmaschine zu kaufen, als Deko für das Wohn- oder Arbeitszimmer. Andererseits weiß ich genau, wo das hinführen kann und dann gehe ich ganz schnell weiter.

Übrigens: Ich schätze, über den letztes Satz Deiner Geschichte müssen wir bei Gelegenheit nochmal sprechen… :-)

Wenn jemand im Umgang mit der Tastatur nicht sehr firm ist und jede Taste einzeln suchen muss, spricht man scherzhaft vom „Adler-Suchsystem“, in Anlehnung an den Raubvogel, der über der Tastatur kreist und zack hinabstößt, um die Beute zu erlegen Taste zu drücken. Aber wieso erkläre ich das eigentlich? Außer mir weiß ja sowieso jeder, wie diese Metapher zu verstehen ist. Nur ich nicht. Zumindest habe ich erst vor einigen Monaten kapiert, was gemeint ist. Und das kommt so:

Ende der Siebziger Jahre begann mein Vater damit, alte Schreibmaschinen zu sammeln. Was am Anfang noch eine geringe Anzahl von mehr oder weniger hübsch restaurierten Büromaschinen war, wurde binnen weniger Jahre zu einer sehr ansehnlichen und vor allem großen Sammlung.

Ist schon toll, was man als Kind alles als gegeben hinnimmt, ohne sich Gedanken drüber zu machen. Natürlich war es für mich nichts Außergewöhnliches, dass sich außer im Keller auch in immer mehr Wohnräumen des Hauses jede Menge alter Schreib-, Rechen- und sonstiger Büromaschinen ansammelten. Es waren wirklich einige außergewöhnlich gut erhaltene Geräte dabei, von den verrückten Konstruktionen aus der Frühzeit dieser Technik ganz zu schweigen.

Eine der ersten Maschinen, die mein Vater nach Hause schleppte, war eine Adler 7. Das war eine Schreibmaschine, die auch für das ungeübte Auge von heute einwandfrei als solche zu erkennen ist, mit Tasten, mit Walze und sichtbarem Anschlag (das war nicht selbstverständlich für Maschinen aus den Jahren 1880-1900).

Die Maschine ist so präsent in meiner Erinnerung, dass ich bei der Redensart „Adler-Suchsystem“ immer automatisch an diese Maschine denken musste. Umso größer war mein Unverständnis, warum das Suchsystem bei dieser Maschine so ungewöhnlich sein sollte. Sah doch ganz normal aus, das Ding. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass man bei dieser Maschine ein spezielles Suchsystem brauchte; anders als beispielsweise bei der Mignon oder Odell.

Dass andere Leute als solche Büromaschinen-Geeks wie mein Vater (und — notgedrungen — seine Familie) möglicherweise gar nicht wissen, dass es eine Schreibmaschine mit diesem Namen gab, ist mir nie aufgegangen. Als Kind nimmt man halt eine ganze Menge skurriler Dinge als gegeben hin, wenn sie zu Hause passieren.